Realidad

¿Cuándo fue que surgieron en mí estas imperfecciones
que en mi perfecta niñez ignoraba?

¿Cuándo fue que comencé a sentirme tan defectuosamente vulnerable
o tan vulnerablemente defectuosa?

¿Cuándo fue que empecé a crear mi propia realidad,
porque odiaba la realidad que me tocaba?

Sueños

Son peores los sueños que las pesadillas

Porque mi sonrisa fue ficción

pero mi lágrima es real.

Despierta

Despierta!!!

Pequeñita de muñecas maltratadas,

muñequita de trapo.

¿Late aún tu corazón?

Desatándote las manos atadas,

te pido, despierta,

dale brillo a tus ojos blancos.

Respira!!!

Precursora de tu fiel melancolía.

Todo puede ser superado.

¿Son manchas blancas en tu lengua?

Extrañando ya tu piel desprotegida,

te ruego, respira,

dale vida a tu rostro pálido.

Despierta

Respira

Tan inmóvil aparentas, no es esta hora tu hora.

Respira

Despierta

Nunca intenté convencerte de que el alma mejora.

Y algunas noches, algunas tardes, despierta

y recobra lo que queda de su estado.

Y algunos días, algunas veces, respira

y se olvida del pasado.

Bajotierra II

Oscurecía

su paciencia se acababa

y ya había derramado su única lágrima.

Se despedía

le temblaba la garganta,

y no se permitía derramar otra lágrima.

Le sudaban los pies, latían sus manos.

Igualmente seguía, cavaba,

Quería enterrarlo.

Crujía el corazón, se aceleraba el pulso,

igualmente dolía, raspaba,

costaba superarlo.

Su noche más larga fue la noche

del amanecer que no empieza

Su noche más triste fue la noche

del reloj que no se entierra.

La fosa que creyó cavar

fue en verdad su fosa

fue en verdad su tumba

fue en verdad su cárcel.

Pero esa misma fosa

es ahora su amiga

es ahora su hogar

es ahora su altar.

No quedó otra alternativa

más que descubrir

que no la mató nadie

sino ella misma.

Y bajo tierra piensa – pensar no duele, por eso piensa.

Es cuestión de fe.

Fe en que puede mejorar.

La fosa se puede vaciar

su suerte puede cambiar.

Es cuestión de fe.

Y la fe siempre le llevó tiempo.

Bajotierra

(Poesía finalista del III Certamen de Poesía de la Editorial Ruinas Circulares)

Inmóvil, casi sepultada

con su inmutable palidez cubierta de tierra,

con la mente en blanco,

con la calma del tiempo que no avanza

con los ojos que no se cierran.

Estática, casi imperturbable

con un dejo de aburrimiento de volver al pasado

con la mente en negro,

con la quietud del infinito que no se acaba

con los labios que no se secan.

Silenciosa, casi respirando

con una fría tranquilidad de desmayarse

con la mente en gris

con la pantalla todavía sin señal

con su extraña costumbre de no querer desenterrarse.

Pacífica

Estática

Fuera de su alcance

Inmóvil

Y bajotierra.

Claustrofilia

La habitación es pequeña:

1 metro x 1 metro

y de alto un poco más,

sin puertas, sin ventanas

pero, cruel realidad, tiene techo.

Náuseas, jaqueca y mareos

surgen de forma algo violenta.

Porque se va dando cuenta

de que algo comienza a moverse.

Gira el piso…

Como una pantalla

su campo visual cambia de color.

Mira fijo… pero no puede.

Las paredes son rayadas,

y sus náuseas quedan justificadas.

Gira el piso…

Las esquinas se sienten cada vez más cerca

ese metro x 1 metro

se reduce de repente

y el techo, lentamente,

se dirige hacia abajo.

Gira el piso…

Se encandila.

Hay luz, una luz de reflector.

Una luz que hace ruido

y comienza a emanar calor.

Un húmedo y denso calor.

Gira el piso…

Se arrodilla.

El cuerpo se tensa.

Porque ya casi no tiene espacio.

Su garganta se cierra despacio.

Gira el piso…

Gira el piso…

Respira el aire que,

por suerte, no se acaba,

Queda otro aire, un aire ya usado,

ya respirado

No le importa que no sea nuevo,

no es pretenciosa.

Pero a sus pulmones no les gusta.

Gira el piso, está encerrada,

se marea, y cuando se marea no piensa,

cuando gira se olvida.

No recuerda tu partida.

El cerebro descansa

dejándola así… CLAUSTROFÍLICA.

Llora sangre

Llora sangre, llueve sangre y de verdad no entiende nada,

llueve sangre, muere sangre y no se levanta de la cama.

Fluye sangre, vive sangre y no despierta esta mañana,

mata sangre, muere sangre y sangre hay en su mirada.

Toca sangre, siente sangre y, triste, queda abandonada,

prueba sangre, huele sangre, y así pasó toda la semana.

Hierve sangre, quiere sangre, ¿y si fuera olvidada?

Vive sangre, pide sangre, y la sangre entra en su almohada.

Rompe sangre, aspira sangre que la deja aniquilada,

bebe sangre, siempre sangre, sangre que su corazón derrama.

Cree sangre, entiende sangre y la sangre consolaría su alma,

pierde sangre, vierte sangre y va quedando desangrada.

Vuela sangre, oye sangre y sin rastro de una herida

sufre sangre, calla sangre y hay sangre en su alma partida.

Siente sangre, pide sangre y se siente cada vez más perdida,

crece sangre, quiere sangre que la dejó sin despedida.

Llora sangre

Llueve sangre

Muere sangre

Siente sangre

Sufre sangre

Late sangre

Ama sangre, odia sangre, ¿morirá de dolor?

Sufre sangre, duele sangre. Más bien, será de amor.

Sangre en sus labios

Sólo muere en sus sueños, sólo arden sus marcas.

Sólo sufre en silencio, sólo duele encontrarlas.

Palabras le sobran, prefiere callarlas.

Le sangran los labios, hay sangre en sus labios.

No está, no responde, le sangran los labios.

Las palabras que calla son sangre en sus labios.

El reloj no avanza, su angustia no descansa.

Los latidos no suenan, sus oídos se envenenan.

Y cuanto más oye, más duele, y más se envenenan.

Le sangran los ojos, hay sangre en sus ojos.

No mira, no llora, le sangran los ojos.

Miradas ausentes son sangre en sus ojos.

Poderosamente en pie, desgraciadamente dolida,

Inquietantemente inmóvil, sospechosamente seria,

Lastimosamente dulce, delicadamente herida.

Le sangran las venas, hay sangre en sus venas.

No ve, no se mueve, le sangran las venas.

Son cien mil excusas, es sangre en sus venas.

Todo se humedece, se inunda, desborda.

Se siente flotando, colapsa, se aleja.

Le extienden la mano,

se seca, desagua, su cuerpo se escurre

y el agua que escupe

también es sangre.